Для создателя был прекрасен,
Сшитый из десяти кусков,
Франкенштейн до чего безобразен,
Он науки венец, любовь
Говорят что души нет в теле,
У него лишь эмоции есть,
И ученые видно посмели,
Выдать горе его за честь.
Руки разные, тело и ноги
Сшито ниткою все одной,
И смеются над ним полу боги,
Как смеются над тем кто больной,
Когда в сердце живет отшельник,
Дробишь душу на сотню кусков,
У нас каждом есть Франкенштейны,
Но не в каждом бывает любовь.
Что есть Величие, Открытие в веках?
Какая плата будет потом свыше?
Что значат — одиночество и страх,
И как посмел признать себя Всевышним?!
Нельзя возвыситься, за то не заплатив,
Но, что готов в ответ поставить на кон?
Почти из праха существо «родив»,
Чтоб бросить будто бы бездомную собаку!..
Кого жалеть — Творение иль Творца?
Возможно, они оба виноваты…
Так в кое веки — за грехи «отца»
Пусть «сын» с него потребует расплату!
Стихи: chto-takoe-lyubov.net